Não se pode querer tudo.
Ao tempo que o nada inexiste.
Só pode querer tudo
Aquele que nada tem.

Mas se o nada eu não tenho.
O tudo, já parte, sim
Não posso querer tudo.
Mas me vê o todo restante?

Bota na conta obrigado. 

Pianolho.
Pianode
Pianorelha
Pianouvido
Pianósculo
Pianópera
Pianombro
Pianalma.
Pia no pé.
Pia na pá.
Pia no ano
Piano.
Pi
Ano
3,14 + 365
Domado
Remada
Mirado
Fadado
Soldado
Lavado
Sisudo
Almado

ViPiBa

No ano Pi.
Putz! Putz! Pii!

ViPi
ViPiCo

Olho
Orelha
Mão
Pianomão
Pianão
Piasim
Pianosim.

Fortepi.

Tecladonão.
Tecladopianotecladopiano.

Tecla
Sente
Piano
Preta
Branca
Xadrez.Piano.
Bemol
Bermuda
Sustenido
Suspenso
Penso
Piano
Pensopiano.

Bermudadorfloridapianomil.

Piamil.

Meupiano.

Piano
Mão


Primeiro.
Primeiro ano.

Piano.
Pano.
Ano
Pó
Pi
Pia
Piao
Piano.

Cápiano.
Capialcoração.
Peãoxadrezpretoebrancopiano.

1+1+1+0,14 + 1+1+1..

Dododododododor.

DoDÓ
Dó.
Pena.
Pano.
Pino.
Piano.

Pino.
Martelo.
sollami.

to.
.dó.

Pianodiego.

pdiiaengoo.
diano.
piego.
Piegas.
Diegopaixão.
Paixano.
Pião.
Piano.
Xadrez-ego-ano.

Dó Zero.

Estou com LER. Nas mãos. Não nos olhos. Porque os olhos lêem. As mãos LER. Aquela doença crônica que faz sua mão doer, te dá febre, causa esmagamento do pâncreas invertendo-o e produz sangramentos terrivelmente graves nas lacunas lacrimais.

Esse é um dos males de trabalhar com computadores. LER. Lesões-por-Expremição do-Ratón (leia-se mouse). Mas qual é a profissão que não tem males?

Um médico, por exemplo, tem que mexer no fígado e torcer pra não ter pego o coração por engano. Ou trocar de sexo aquele que tava com um ataque respiratório.

Já o astronauta nunca acerta a mira na privada. Deve ser complicado mijar no vácuo. Dificuldade da profissão Jogador de Futebol é realizar um discurso depois de qualquer momento do jogo. Ou ter plásticas-impostas no nariz - quando se leva uma bolada na fuça sem pedir. Veja como a plástica no jogador da figura foi realizada com sucesso. Rápida e indolor! Nem percisou de médico trocando nariz por sexo!

Profissão Político então. Pufurulaco do balaco-baco! (nossa, que expressão supimpa!) Nem se fala. Tem que ficar mentindo, sorrindo ou falando pros outros se calarem. O meu computador sempre está calado. Assim como os políticos que foram contrários a extensão do CPMF. Estão calados porque não vão votar. Democracia é uma coisa incrivelmente que funciona. Tudo funciona por votação, mas só vota quem votar o bonito. Quem for votar no feio vai pro olho da rua.

Democracia é lindo!

Tinham que chamar o BOPE pra eles. Tinha que gritar pra Roseana Sarney: "A senhora é uma fanfarrona!"Tá que ser do BOPE deve ser uma profissão difícil também. Mas imagina gritar pro Lula: "Pede pra sair!" Você acha que ele ia acatar a idéia ou vai ser eleito de novo?


Bah.. vou continuar mexendo com máquinas.A minha máquina não é democrática. Ela só faz o que eu mando. Quer dizer. As vezes preciso apelar pro Ctrl+Alt+Del.

Ou pro soco.

Talvez funcionássemos melhor se fossemos uma monarquia, aqui no Brasil. Veja, por exemplo, que ótimo, na Espanha. O rei vai dar dinheiro pra quem fizer filhos. Legal né? Ganhar dinheiro fazendo sexo sem ser prostituto. Aí nem queima o filme.

Não que eu não faça programas no alto da Afonso Pena... mas... eu não ganho dinheiro tanto quanto os políticos. Mais do que isso eu ganho é LER.

Mas ainda assim eu prefiro as máquinas.
Elas não falam.


Agora , se tivesse que escolher outra profissão seria meteórologo. O que é um paradoxo, uma vez que eu não gosto de futebol, e logo, tampouco de chutar!

Quando levamos a vida com a barriga, temos tendência a repetir o que os outros falam, a levar a vidas no piloto automático.

Esse tipo de atitude é muito útil e necessário em alguns momentos da nossa vida. Mas *só* em alguns. Tal modo não deve ser o piloto principal.

O piloto principal da vida não deve ser automático, deve ser você.

Uma coisa muito atrelada ao piloto automático é culpar o destino, culpar o mundo, por tudo que acontece acerca de nós.

Uma frase muito cômoda que costuma-se ouvir é:

"Tudo que acontece, acontece por uma razão".

Quem pilota a vida, sabe que não é assim.
E sim, assim:

"Nós damos uma razão pra tudo que acontece".

Essa visão é completamente diferente da frase ditada pela sociedade-empurra-vida-com-a-barriga.

Não é porque tinha que ser, não é porque o destino quis assim.
É porque você fez as decisões pra chegar lá.

Exclamo todo dia
O fragmento dos sentimentos pontilhados pelo tempo.
Palavras reticências para aquele que eu não sei.

Interrogo o meu porquê, todo dia, toda vida. Por que quero um porquê?
Vírgula de felicidade, que horas você maiuscularizará?
Minúsculo pensamento que entrecorta , que entrelinha.

Entre
as
linhas do parágrafo do caminho da minha vida de pequena diminuta que divide que expande que não pára, oração.

Ora, ora bolas. Ora! oras, reza o riso raso rosa.
Rosa-cinza-ponto. E ponto. Travessão! Dialoga com o meu coração.

Monologa logo e alaga a posição errônea. Da letra A do meu nome.

.Que.
.Intercepta.
.A.
.Fala.
.Gaga. Sonâmbula de cor pseudo-azul psicografada.

Criptografia é relacionamento. Torre de Babel Humana Falha.

Trilogia da voz simultânea que me cega de sertão do dentro da minha casa dos meus sonhos que me une como um tampo que não pára, parágrafo.

        Paragrafada parada de ponto de partida ou final que acentua a subida craseada de esquina onde não encontro quem eu não sei.

Quem é que sei que sou?
Não sei e não sou um cedilha mal posto sobre o som do meu olhar que me ensurdece como um dois pontos gigantesco de amor.

Ponto-e-virgulado sertão de imo.

Ímã de trema que chove sobre mim.
Circunflexo é o meu rosto que chove porque quer rir.

Chuviscado
pontilhado
de sentimento do meu tempo.
3 pontos
dos parênteses
da paráfrase incompleta.

Sou todos que nem ainda vi.

Eu procuro o asterisco, dentre as ásperas aspas do meu corpo. Qual é o hífen que não veio pra composto eu grafar.
Grafo e grifo o meu chão cheio de risadas que já foram. Piso no riso e chovo no olho.


Ruído.
Sorriso.
Comunicação.


Silêncio.
Olhar.
Sol.


Sou ponto porque começo.
Exclamo o que não grito.
Interrogo o que não posso.
Amo quem não sei.

Quem sei? Quem sou?
Sou ditado de povo porque previsível e humano.


Sou um pingo sem saída, uma apóstrofe perdida, uma aspas que não fecha.
Um pedaço de papel onde escrito vai silêncio d'um sorriso de verdade.

Um papel vazio que voa e grita assim:

Comprei um celular novo. Ele é espantoso. Não porque ele faça zilhões de coisas, além de falar. Ele nem dá cambalhotas, por exemplo. Mas é espantoso porque é meio colorido  e estranho, um tanto quanto bizarro. Dizem que se assemelha em parte a um porta modes ou a um ladrilho japonês. Manchado de sangue.

É espantoso também como damos valor as compras. Comprar em geral é um ato estranho, bizarro. Só podia ser invenção da gente mesmo. Nós realmente somos racionais, e isso nos custa criar coisas idiotas como o dinheiro ou o celular.

É espantoso precisar estar inserido no mundo competitivo. Precisar ter um celular, um carro, precisar ter alguém, namorar, precisar ter filhos. É espantoso como as mulheres ainda se desesperam por chegarem próximo aos 30 sem ainda estarem casadas.

É espantoso como isso se torna natural. Apesar do espanto, não repudio isso. Só o vejo como a prova de que não somos mais inteligentes do que um carrapato. Pra ele, é preciso chupar sangue.

E o que vale mais? O sangue ou o celular?

O Google precisa lançar tecnologias de celular, para que as ações subam, para que os investidores ganhem mais, para que finalmente devolvam o dinheiro para o Google, em troca de um celular super moderno.

Que dá cambalhotas. Enquanto nós tiramos dinheiro do bolso felizes, cegos.

Não somos mais inteligentes do que um celular. Somos apenas um punhado de impulsos nervosos que fazem o que precisam fazer. O celular fala - e outras zilhões de coisas.

Nós, também.